Se consiguió, cuarenta y ocho años después. Hubo que esperar casi medio siglo para cantar el alirón en el viejo continente. El Atlético de Madrid es campeón de Europa, que no de la Champions. Enfrente, un Fulham que, la verdad, no sé qué pintaba en una final Europea -y que tampoco sé cómo elimino al anfitrión Hamburgo, pues no vi el partido- y que ayer se mostró el rival más débil. Aún así le costó vencer a este Atlético que es capaz de comerse al Liverpool en la ida de las semifinales y de mostrarse aparentemente pasivo y desmotivado en una final que, a mi juicio, podían haberse llevado por goleada como hiciera el Sevilla ante el Middlesbrough en 2006.
El partido fue infumable en la mayoría absoluta de los minutos. Imprecisiones por parte de ambos conjuntos y juego pegajoso y extremadamente lento. Sería una tontería hablar del encuentro en sí, pues cualquiera que esté leyendo esta entrada es amante del fútbol, y cualquier amante del fútbol vio ayer la final. Por eso no lo hago. El Atlético es campeón, recalco, y ahora solo queda celebrar, disfrutar y darle las gracias a unos jugadores que se lo han merecido. Eso sí, cuidado con la euforia desmedida, que dentro de una semana viene el Sevilla, que no es moco de pavo, y si los colchoneros completan un partido como el de ayer, es muy posible que el sueño del doblete se quede en eso, en un simple sueño.
A todo esto, si el Xerez gana el domingo, caen el Valladolid y el Málaga -por primera vez quiero que el Barça gane la Liga, le conviene a mi equipo de verdad- y el Valencia nos hace el favor -aunque no se juegue nada- de doblegar al Tenerife, es cuando me puedo morir tranquilo. Si el Xerez se salva, lloraré de alegría. Si desciende, lloraré de tristeza. Voy a ir comprando clínex para el domingo.
